Au loin, dans la brume sonore,Comme un rêve presque effacé,J’ai revu, pâle et triste encore,Mon vieil amour de l’an passé.Mon âme en pleurs s’est souvenueDe l’avril, où, guettant au boisLa violette à sa venue,Sous I’herbe nous mélions nos doigts.Cette note de chanterelle,Vibrant comme l’harmonica,C’est la voix enfantine et grêle,Flèche d’argent qui me piqua.Le son en est si faux, si tendre,Si moqueur, si doux, si cruel,Si froid, si brûlant, qu’à l’entendreOn ressent un plaisir mortel,